Мы стояли и смотрели в небо

[Саган Дайля]

Недавно город присыпало снежком. Потом внезапно пригрело. Потом изрядно пообтрепало ветром, да так и оставило: серо-обтрепанным с истеричными всплесками настигнутых осенью скверов. Завершившееся лето и утекший лужами следом за ним сентябрь наполнили городские будни озабоченными и замотанными людьми, толпами утомленных школьников и заспанных студентов. Середина рабочего дня - время суетливого офисного планктона, спешащих курьеров, нервных машин, нетерпеливо замирающих под тревожными взглядами светофоров. И я бегу вместе с этими одинаково отстраненными людьми - часть привычного будничного городского хаоса с папкой квартальной отчетности под мышкой. Ворчит раздраженный автомобильный поток и уже наша очередь быть остановленными у края тротуара. Внезапное нарушение броуновского движения городских улиц. Я стою, просто жду. Может, десять, а может - двадцать человек стоит бок о бок со мной и вместе с тем в полном вакууме своего обыденного рабочего дня, где нет места посторонним людям и лишним впечатлениям. Есть цели и задачи и заданные направления. И пустой, но целеустремленный взгляд вперед, туда, где продолжается тротуар. А я задираю голову вверх. Не знаю, зачем. От нечего делать, от внезапного перерыва, быть может. Я просто бесцельно меняю вектор взгляда. Там, среди серых облачных лохмотьев, похожих больше всего на брызги дыма, выплюнутые в приступе кашля заядлым курильщиком, медленно и с какой-то обреченной грацией утекает к югу птичий клин. Большой, контрастно очерченный на фоне неба он тянется над городом и я не могу оторвать от него взгляда. Упорный и какой-то даже отсюда, с земли, мощный и величавый, он плывет в полной тишине, а может, это просто уличный шум не дает прорваться сюда вниз такому, кажется, логичному и неотъемлемому для него протяжному прощальному крику. Рядом со мной запрокидывается голова. Потом еще одна, чуть поодаль, еще одна где-то чуть впереди и справа, на той стороне потока, в паре метрах дальше по тротуару... Не много, может, семь или десять. Щелкает стандартный переключатель городского хаоса, меняется взгляд светофора, и возобновленный броуновский поток прорывается и несется, без интереса огибая и обтекая замершие, выпавшие из его круговерти частицы. А мы стоим с высоко, до боли в затылке, запрокинутыми головами, вдыхаем терпкий и сырой осенний воздух, смотрим в небо и провожаем черный величественный птичий клин.

@музыка: System Of A Down – Sky Is Over

@настроение: Это осень. И она прекрасна.

@темы: попытка писать красиво, трещины в реальности, природа вымерла не совсем

Comments

[Fenih]

Хорошо пишешь! Атмосферно.

P.s. Но местами чуть шероховато читается.

[Саган Дайля]

Fenih, благодарю =))

Но местами чуть шероховато читается.
Для того и отдельный тег: буду стараться совершенствоваться в худ. описаниях. Мало ли по жизни потом пригодится =)